Un día de una semana de un mes de un año puede no significar nada, o puede significarlo todo.
Cuando te despiertas por la mañana, no sabes lo que va a pasar. No tienes ni la más remota idea de todo lo que puede suceder o de todo lo que puede no suceder.
Si no escribiese estas líneas, habría dejado de ser más yo de lo que un día fui contigo.
Hoy es doce de febrero, de 2013.
Y hubo un doce de febrero de 2009.
Han pasado nada más y nada menos que cuatro años.
Cuando me levanté, aquel doce de febrero que se ha quedado por siempre grabado en mis retinas, nada presagiaba que todo aquello iba a ocurrir, que todo aquello iba a durar, que todo aquello iba a…
Y hoy, doce de febrero, cuando me levanté, nada me hacía pensar que iba a acabarlo así.
Podría ser dramática, y decirte que te recuerdo con dolor en el pecho, con ansiedad, con tristeza y melancolía. Pero si dijese todo eso, te estaría mintiendo. Y eso es algo que no hice en estos cuatro años y que no voy a hacer ahora, sin perjuicio de que las letras me lleven por caminos de desgana y nostalgia, de romanticismo cruel y desolador, de historias de llorar con pequeñas pausas para tomar aire. Tampoco lo voy a hacer ahora aunque suene Yasmin Levy, y ella evoque tu presencia con más fuerza de la debida.
No tengo dolor en el pecho, no tengo ansiedad, ni tristeza ni melancolía.
Te recuerdo con serenidad y hasta con dulzura. Te recuerdo con cariño y con tranquilidad.
Y quiero aprovechar este doce de febrero de 2013 para decirte que pasado un año no, pasados cuatro años, no me he dado cuenta de que aquello era mejor, sino todo lo contrario. Tú no eras para mí y yo tampoco era para ti. Aquello fue mientras duró y luego, como este doce de febrero, se fue acabando, hasta que murió.
No, aquello no era mejor. Aquello no era lo que yo quería desde que dejó de serlo. Y por eso te estaré siempre profundamente agradecida.
Ya sabes que todo depende de cómo se mire… Y yo lo miré bien.
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